风卷着松针扫过土地庙的断瓦，郭清倚在歪斜的门框上，望着山脚下渐次亮起的灯火。

　　他能听见自己心跳如擂鼓，心口那道神纹虽已隐入皮肤，余温却像块烧红的炭，隔着粗布短衫烙得肋骨生疼。

　　“阿清。“赵婆婆的声音裹着烤薯的焦香飘过来。

　　老人枯瘦的手托着半块烤得金黄的红薯，指节上还沾着灶灰，“先垫垫肚子，夜里山风凉，空着胃容易寒。“

　　郭清伸手去接，指尖刚碰到薯皮就猛地缩回来——他竟没察觉自...